Хорошая смерть

Автор: SSC
Персонажи: Мисфайр/Фулкрум
Рейтинг: R
Жанр: pwp
Краткое содержание: Фулкрум все вспоминал и вспоминал свою "учебу" К-ранга, а Мисфайр к нему все лез и лез.

Порой, когда Фулкрум позволял себе задумываться, или просто отвлекался от непосредственного и насущного — найти энергон, дать по рукам Мисфайру, дать по морде Гримлоку, чтоб не лезли оба, прожить еще цикл — тогда у него внутри будто что-то ныло, болело, как сорванный стоп-кран, который только что угробил тормоза: страшной тонкой болью.
Мисфайр пытался расспрашивать его, любопытный и беспорядочный, навязчивый и веселый, все время хватающийся за броню — его пальцы, изящные для джета, накрывали Фулкруму горло целиком, и это... дергало.
Фулкрум быстро догадался, что у него нелады с восприятием, внутренним экраном — отошли контакты, или еще чего, но он порой не видит. А гоняет — как зрячий. Вот же ржа... после этой догадки Фулкрум перестал сбрасывать его руки, позволяя затаскивать себя под крыло и щупать. Мисфайр не мог же просто положить руку — не-ет, он лапал, гладил, трогал, напоминая Фулкруму о его ущербности.

- Я не могу коннектиться, - выдал Флкрум как-то честно и прямо, устав от этого всего — внутри и так дергало, и иллюзорно скручивалось, а тут Мисфайр зажал его у их очередного костра очередной стоянки, притиснув к стене.
- Можешь, - уверенно фыркнул Мисфайр, - типа не хочешь? - его физиономия расцветилась невообразимой обидой, такой карикатурной, что Фулкрум хмыкнул — и внутри что-то расслабилось.
- Шлак, я должен был прожить не больше трети ворна, - Фулкрум уже даже не очень возражал, когда наглая лапа сжала ему чуть ниже бедра чувствительный — не раз выбитый — шарнир, - мне не ставили контактную систему.
Сейчас Мисфайр уйдет. Повернется и уйдет.
В лагере они не рисковали: постоянная слежка, постоянная идеологическая накачка, такая, что сворачивала проц, и музыка, музыка. Как ненавидел Фулкрум это прилипчивое, бравурное, развязное, о героической смерти во вспышке очищающего пламени... Он не хотел умирать. Не хотел. Он боялся. «Трус умирает долго» - сурово напоминал плакат в их кварте на двадцать смертников. Полная обойма. И охрана. И никаких личных отношений. «Расплатись за преступления!» - гласил другой плакат. Фулкрум ненавидел их все. Смертников не учили — их только держали под нужный случай. Автоматика должна была сделать все за них. Массу свободного времени им забивали идеологией. Бесконечной легендой дезактива.
- Да не кипиши, - Мисфайр притиснулся ближе и с интересом лизнул ему щеку, царапнув острой глоссой, - я таких корпусов сто тыщ разобрал. Есть тут что надо. Так то, против? - неожиданно уточнил он.
Фулкрум сжался под взглядом. Веселым-смешливым-безумным... Отказаться? Он отчаянно дернул головой, дополнил вслух:
- Да не, я за... некуда! - он трепыхнулся в руках, и дополнил тише, - и нечем...
Мисфайр снова фыркнул, пришпилив его плотнее. Как-то странно... он полез не под паховую броню, запаянную, закрытую, а начал отводить пластины брюшной, пытаясь втиснуть руку. Осторожно лез, гладя пальцами... Фулкрум хрипло втянул воздух — как это ощущалось, ржа!
Он не ломал, не-ет, только тянул, поворачивал, гладил, шлак сожри. Фулкрума пополам с возбуждением крыло злостью — что теперь он калека, ущербный к-ранг, и не может даже толком ответить на это невозможное!.. Шлак, эти пальцы пробирались все глубже, и неожиданно ослабли шарниры колен, Фулкрум повис только на чужой руке.
- Нашел? - с веселым недоумением уточнил Мисфайр, - а, вот.
Пальцы куда-то ткнулись, сбросив разряд, и осталась только белая вспышка, боль-кайф-ль-ка-аа....
- Работает, - самодовольно сообщил невнятный голос сверху. У Фулкрума врубилась оптика, и он несколько кликов просто мигал в пурпурно-фиолетовую броню, не соображая, что за пятно перед ним. - На коннект-блок пожмотились, а вот стандартный выход к нему оставили, - пояснил Мисфайр, и снова дал рязряд.
Фулкрум с трудом помнил клики потом — острыми вспышками невообразимого концентрата кайфа, прошивающего до шлема: как Мисфайр разматывал джампер на провода, как пихал их по одному. Как долго шарил в системах - Фулкрум только коротко всхлипывал, вскрикивал, ощущая каждое касание. Пальцы нашли еще что-то, продавили мембраны и тут же туда вбился самый мощный кабель.
- Еще топливо есть. Но потом, - решил джет, рассматривая запрокинутвшего голову, ошеломленного Фулкрума.
Потом — поймав его безумный взгляд — вытянул пальцы- медленно, шлаково медленно — и так же неторопливо слизал с них блестящую пленку, улыбаясь и возбужденно искря.
Только тут Фулккум понял, что раздерганные вторжением системы стравили едва не треть его масла. Он только всхлипнул, когда рука легла ему под спинной блок, а вторая — под шлем. Приготовился — но все равно заорал, когда настоящий коннектный разряд прошил его до шлема. И снова. И сно-ооо... Он орал, потом хрипел, ерзая в руках, когда вспышкой понял, что его целуют, нет, р-ржа, снова подклюение-ооо... Глосса впилась в челюстной разъем и часть разрядов пошла замкнутым контуром, выплавляя провода, прошивая Искру, и Фулкрум корчился от кайфа, беспомощно поджимая ноги на весу, и дергался, будто это была дуговая сварка, только со страшным кайфом вместо боли, страшным, вышибающим про...
Разряд сбросился на спусковые блоки, и Фулкрум, дернувшись, вышиб джета офф. И вырубился сам, резко, будто Искра взорвалась.

- Гримлок, отвали, - пробурчал кто-то под боком. Кто-то горячий. Держащийся за его плечо, как обычно. А под спиной — крыло, значит...
Динозавр - «опять он в альтмоде, Файр, заставь его форму сменить, задолбал!» - ткнулся широкой плоской мордой под бок. Фулкрум был слишком ошеломлен перезагрузкой, чтобы возражать, и огромная горячая туша устроилась за спиной, отдавив, видно, Мисфайру крыло — он выругался и резко его убрал. Вокруг говорили остальные — болтали о находках, но негромко. Вернулись...
Они не могли не понять, что тут было, но никто Фулкрума за ногу не хватал. Как будто не заметили. Так странно, ржа.
«Я понял, почему у меня нет блока коннекта», - Фулкрум снова сладко вздрогнул, ощущая блики напряжения внутри, - «перезагрузка замыкает контур бомбы. Я бы погиб».
«Ну это была бы неплохая смерть, а?» - Мисфайр снова щипнул его за плечо, и лежал, лениво намурлыкивая ту агит-песенку, которую Фулкрум ненавидел до глубины Искры. На этот раз она не раздражала.
«Спасибо Кранкейзу, я могу хотя бы перегрузиться» - Фулкрум неловко ухмыльнулся, и притиснулся к безумной пурпурной броне крепче, совсем гася линзы. Он не хотел упустить ни клика остаточной дрожи внутри, такой тонкой и приятной.

У них, в К-ранге, не много было развлечений. Еще меньше — приятных ощущений. Обсуждать по сотому кругу, кого за что отправили, было тошно, и музыка, от которой не скрыться, несколько треков «для боевого духа», и осуждающий плакат - «Трус умирает долго!»
Фулкрум смотрел на него так часто, что он будто выгравировался на внутреннем экране.
Трус — он, Фулкрум, трус! - умирал каждый клик полета, и потом, пока не выпал офф вместо взрыва. Он умирал от ужаса, когда появились ДЖД, и он решил пожертвовать собой ради едва знакомой ржи.
Он умирал-умирал-умирал — и, кажется, наконец умер.
Ему нравилась эта смерть.

Вернуться к фанфикам